martes, 28 de septiembre de 2010

Una historia Bukowskiana (o Bukowski nunca lo hizo)

La película se veía mal porque era una copia hecha a partir de una copia que era sólo para difusión en medios de comunicación. Tenía fallas en el color pero la vimos igual.

El Fernet estaba vencido pero no se notaba, yo prefería comer pochoclo que tomar eso pero no había. Mientras la historia de The Runaways avanzaba, la botella bajaba.
-No conozco este grupo pero las pendejas que actúan están buenas.-dijo mi primo.
-Tienen quince años- le respondí.
-Ya se, están buenísimas- aclaró y se rascó la cabeza como si tuviese sarna.
Ya habíamos perdido el hilo de la película y nos dedicábamos a mirar los jóvenes y virginales cuerpos de las actrices.

A eso de las diez y media de la noche, mi primo se fue y yo también. Dejamos a mi perro solo y cuando cerré la puerta recordé que no lo había sacado a pasear.
Le pedí que me acompañara a la parada del colectivo pero se negó porque se tenía que ir hasta el centro a una fiesta rockabilly pero antes tenía que pasar por lo de un amigo suyo a hacer una previa.

Esperé el colectivo y llegué al lugar. Un antro metalero en el que no había nadie más que los músicos y un par de metaleros con sus putas.
Luego de conectar todo el sonido tuvimos un problema con las canciones, porque estaban en un formato que la computadora moderna no leía y tardamos mucho en pasarlos a un formato que si leyera pero lo logramos.
Pusimos un tema de Black Sabbath y uno de los metaleros nos gritó: Buena pibe, si ponés uno de Motorhead después de este, te chupo la pija.
Pusimos un tema de Sandro.

La gente no llegó a las once como estaba previsto, sino a eso de la una y media de la mañana. Pasamos la peor música posible para que el clima cool sea un poco más acorde a nuestras viejas salidas, sin preocuparnos de si la gente lo disfrutaba o no. Pensamos en nosotros mismos.
Tocó la primera banda, unos payasos disfrazados de rockeros que posaban y se colgaban de las vigas del techo y se sacaban la remera como si estuviesen en un recital en Sunset Strip, pero no, estaban en Chacarita.

La siguiente banda estaba integrada por todas chicas, como The Runaways. La guitarrista era brasilera y tenía afro, la cantante se desnudó y no quedó como una puta. Más bien como una mina con actitud que no le importaba nada. De las que no son cogidas sino de las que cogen.
Luego de las bandas, continuó la fiesta, la música empeoraba y la gente del lugar también. Cada vez vestimentas más pretenciosas y superficiales. Me fui, borracho hasta Avenida de los Incas.

Caminé hasta una parilla de taxistas para comer un choripán. Un linyera me preguntó que música escuchaba y así se inició una charla de más de dos horas de duración. Cuando me aburrí me excusé y despedí y seguí mi camino a casa.
A las pocas cuadras una chica se aparece y me mira. Era rubia y de pelo largo. La miré.
Me preguntó si alguien la seguía y le dije que me parecía que no.
-Es que no tengo los lentes de lejos- respondió.
Me preguntó si la podía acompañar a su casa que era a tan sólo tres cuadras de ahí porque tenía miedo de que su perseguidor volviese a aparecerse.
Le pregunté que le hacía pensar que yo no era un psicópata.

Me contó que había estudiado animación por computadoras en Da Vinci, en once y habìa dejado a los pocos meses. Había vivido en Bariloche y estaba en Buenos Aires desde hacía medio año. Ahora vivía en un departamento de su hermano que no usaba. Ella no trabajaba y no supo explicarme de qué vivía.
Charlamos sobre varias cosas más. Intenté besarla y aceptó el beso y seguimos caminando hacia su casa.

Al llegar me confesó que tenía veintinueve años y que esa noche había sido la primera vez que fumaba porro en su vida. Me invitó a pasar.
La casa no tenía adornos ni cosas. Apenas una mesa con un plato sucio encima.
Su habitación era horrible y no tenía televisión. La persiana estaba a medio bajar y la habitación quedaba apenas iluminada.

Cogimos una sola vez porque tenía un solo preservativo.
Ella estaba loca y se notaba en su forma de hablar y de gemir y de asentir cuando hablábamos después de coger. Por sus respuestas incoherentes.
Le pedí su número de celular y le dije que la agregaría a Facebook.
Cuando quise hacerlo, ningún usuario figuraba con su nombre. La intenté llamar pero atendió un hombre de la provincia de Salta.

viernes, 24 de septiembre de 2010

FIN

Este es el final de mi tercera novela, es de las pocas cosas escritas que tengo de ese tercer texto.

(...)Espero que no hayas guardado rencor hacía mí y que recibir esta carta no te perturbe (sí es que seguís viviendo en el mismo lugar y la recibiste y la estas leyendo). No te pongo mi dirección porque entablar nuevamente un diálogo, aunque sea escrito con vos me ablandaría lo suficiente como para volver a la Argentina y eso no está en mis planes. Tan sólo quiero que sepas que estoy bien y que te quiero lo suficiente como para tenerte presente todos los días.
Te quiero y espero que estés bien.
Aga.

Al terminar la carta me di cuenta que mis manos sudaban y temblaban. La doblé prolijamente y la volví a meter en el sobre. La dejé en la mesa y me fui. Me tomé un colectivo cualquiera sin saber hacia donde se dirigía y me senté en el primer lugar libre que encontré. Mientras los autos y los árboles y las personas y todo quedaba atrás me puse a pensar en que me gustaría ser si no fuese un ser humano y creo que pensé en el viento, para poder viajar gratis por todo el mundo y conocer el frío del Himalaya y el calor de las playas de Australia y golpear la cara de personas desconocidas en ciudades desconocidas y no morir nunca, migrar de un lugar a otro con mayor o menor intensidad y que el tiempo no exista.

FIN

martes, 21 de septiembre de 2010

NOTA DE RECHAZO

Hola, Ariel,

Perdón la tardanza, pero es tanto el material que llega que no damos abasto por momentos.
Por lo que leí de los que nos enviaste, no es el tipo de literatura que estamos buscando en este momento. Te sugiero eliminar el comienzo (si es que ese par de páginas forman parte de la novela): son innecesarias. Lo que leí está muy bien: bien escrito, ágil, interesante. Pero, como te decía, no es lo que estamos buscando: preferimos literatura que tenga otro tipo de trabajo sobre la lengua; textos menos trabajadas sobre la primera persona y los diálogos y que tengan otro tipo de búsqueda. Pero eso no quiere decir que no sea bueno lo que vos escribiste.

Te deseo suerte con la novela. Hay muchas editoriales, así que es cuestión de dar con la indicada.

Un abrazo.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Para Sofía

Mi sobrina cumple un año. Ese mismo día yo leía en un ciclo y escribí este texto sobre lo que pasó aquel día y lo terminé usando para mi novela.


Hacía más de cuarenta horas que no dormía. Todavía me repetía el shawarma. Llegar a Constitución había sido una travesía y ni siquiera habían empezado.
No esperaba nada de aquella noche.
Lo primero que recuerdo es haber estado en ese departamentito perdido en algún edificio aleatorio del barrio y tener frente a mí a un brasilero con un porro en la boca intentando hacer foco con una súper ocho. Yo nunca había actuado en mi vida.
Hijo de puta- pensé. Su única preocupación es hacer foco con esa cámara de mierda, no le importa estar envejeciendo a cada instante. Hacer foco en este momento es lo más importante de su vida, qué hijo de puta.
Su negligencia respecto de su propia existencia me hizo sentir solo o tal vez soy demasiado trágico.

Estaba tirado, sucio de cáscara de maní, con ojeras y sueño, rodeado de gente alterada por la posición de las luces, por el fotómetro que no andaba, porque estaba por amanecer y faltaban cinco tomas, eran siete. Mierda, que noche tonta.
Yo observaba en silencio sin comprender las cosas que me hacían hacer frente a cámara una y otra vez.
Recibí un mensaje de mi novia. Estaba borracha, me hizo sentir más minúsculo y solo en aquel barrio. Parecía Varsovia durante la guerra, lejano y ajeno.
Terminamos con frío y de mal humor a las nueve y media de la mañana, el sol estaba alto y solo, sin nubes que le sacasen protagonismo.
Caminar por el centro un domingo es patético, nada excepto edificios cerrados, algún linyera y bolsas de consorcio llenas, ilustran las calles.
Corrí el colectivo una cuadra, no me esperó y se me escapó un insulto: Vas a ser colectivero toda tu vida hijo de puta.
No me quedó otra que seguir esperando.
Al entrar a mi casa, todos estaban despiertos, yo zombie. Me había llegado una carta, de una editorial, dos cuentos en una antología, no esperaba ganar ese concurso, el día estaba soleado y comenzaba bien.
Fue entonces cuando tuvimos que salir corriendo.
No pude dormir nada porque ya estaba en camino. Esquivando autos mi papá dentro del suyo dijo algo que me angustió: El nacimiento es el primer trauma de la vida, uno nace llorando. Se topa con todo y abandona la tranquilidad y seguridad del útero.

Mierda, uno aparece aterrorizado, muerto de miedo. Nacer llorando demuestra cuán triste y terrible es el acto de vivir, cuán inservible es, cuán ridículo y sinsentido.

Dios todopoderoso, cuídala de la tristeza y males que sobran en el mundo porque si no, te juro que me voy a ver obligado a matarte.

Sofía este Relato es para vos.
Te quiere.
Tu hermano Ramiro.
20/9/2007

domingo, 19 de septiembre de 2010

Crónica de una muerte anunciada

El viernes leí, hoy leo. Esto es una breve crónica de lo que sucedió el viernes.

Tres colectivos de la línea ochenta pasaron y logré subirme a uno luego de correrlo una cuadra y media. Me dirigía a lo de un amigo.
Estaba yendo a leer a un recital de bandas, tocaban Festival de los viajes, Utopians y Humo Del Cairo. Era obvio que nadie dle público quería o iba siquiera a enteder lo que haría. Me di cuenta que todos los textos que había impreso eran inútiles para la ocación.
El hermano de mi amigo es psicólogo y me hizo un test que cambió la noche. Decidí que esa sería la anécdota que leería.
Una vez ahí, a eso de la 1, Arrancó la primera banda. Festival de los viajes.
Cuando terminaban, sonó Ghost Rider de Suicide, una de mis bandas favoritas.
Se me ocurrió pedir que la reproducieran durante mi lectura porque volví a pensar en lo que estaba haciendo: gente yendo a ver bandas y un tarado se sube a leer. Recordé lo que un amigo que estudia cine me había dicho una vez "Al argentino le ponés a alguien puteando a cámara, y se ríe". Pensé en hacer eso mismo contar anécdotas e insultar al público en busca de una reacción sincera.
Subí al escenario, el teclado de Martin rev de Suicide me acompañaba de fondo. Intenté ver al público pero estaba demasiado ebrio y las luces me pegaban de frente y no me dejaba distinguir nada.
Comencé la noche:
Mi nombre es Ariel Pukacz, escribo. Modesta aparte, creo escribir mejor de lo que leo, si leyera mejor de lo que escribo debería leer textos ajenos y no me interesa. Prefiero trabarme y practicar con ustedes y poder así mejor la lectura de mis propios textos.


Tenía muchos textos para leer pero estoy tan borracho que prefiero relatar un poema que se me ocurrió vinviendo para aca en colectivo. Se llama Capitalismo

Dame cerveza
o dame tu amor
pero dame algo
La concha de tu madre.

La gente silbó porque se había usado un insulto. El texto era malo, malísimo. Pero no me quedaba otra cosa que insultar delante de los orangutanes.

Antes de venir para aca- dije- el hermano de un amigo, que es psicólogo me hizo un test y aquí lo voy a reproucir.

¿Qué animal serías?
Mi propio perro

¿Qué objeto serías si no fueses humano?
Una Guitarra eléctrica, una fender Jaguar blanca.

¿Qué cosa abstracta serías si no fueses humano?
Aire- respondí apresurado, una supuesta señal de seguridad- para viajar grátis por todo el mundo.

¿Qué cosa abstracta no serías?- me preguntó después.
Humo, porque es un mal pos moderno y enfermizo.

¿Qué animal no serías?
Serpientes porque me dan asco

¿Qué objeto no serías?
El arma de un genocida

¿Qué enfermedad no serías?
Cáncer.

¿Por qué no sida?
Porrque te pones un forro y ya está, el cáncer no sabés como te lo agarras.

Y si hay algo que no me gustaría ser- dije por último- es uno de ustedes, hijos de puta.

No vi al resto de las bandas. Me fui, humillado, a dormir.

viernes, 17 de septiembre de 2010

ANTI DOMINGOS EN COBRA LIBROS


ANTI DOMINGO GRATUITO EN COBRA LIBROS
DOMINGO 19 DE SEPTIEMBRE DESDE LAS 16
EN Aranguren 150. Caballito ( a una cuadra del Parque Centenario)
Leen:
Ariel Pukacz
(www.cuentosverdes.blogspot.com)
Jorge Ignacio Huarte (El Baterista que escribe)
(www.dedicatoriasypajas.blogspot.com)
Malén Denis
(www.hellomalen.tumblr.com)
Maurice Jalfon
(www.sintaxiserronea.wordpress.com)

Hace música:
Guido Flichman (Cine Shampoo, Termotank, Irma)

jueves, 16 de septiembre de 2010

MAÑANA VIERNES LEO


TOCAN
HUMO DEL CAIRO
UTOPIANS
EL FESTIVAL DE LOS VIAJES

Road Movie Invitada
Lecturas Prohibidas: Ariel Pukacz + Gigi Goñi
DJ Ale Ban

Entrada $20.-
$15.- x lista a lista@banbang.com.ar
(Enviar nombre y apellido y en el asunto poner HUMO DEL CAIRO)

lunes, 13 de septiembre de 2010

Un mundo lleno de aire pero sin oxígeno

Cinthia: Abro la heladera descalza y mi mamá me dice que me voy a electrocutar. Me sueno los dedos de los pies torciéndolos y cruzándolos como puedo entre ellos, crujen como la cáscara de una nuez partiéndose.

Le digo a mi mamá que no puede presagiarle algo tan horrible a su hija y busco en la heladera algo rico para comer pero no hay nada y me acuerdo que mi mamá está a dieta y que mi papá prometió lo mismo y que entonces obligadamente yo también estoy metida en el asunto. Cierro la heladera decepcionada y la puerta truena al cerrarse y mi mamá me pregunta si también soy así de delicada con mi novio. No respondo y me siento sobre la mesada de mármol que está demasiado fría. Me bajo los shorts lo más que puedo para que no se me duerman los muslos pero es inútil y entonces me bajo.

Mi mamá me pregunta si estoy inquieta y no le respondo. Abro la alacena en busca de algo rico pero no hay nada y rescato del fondo una barrita de cereal light. La abro y pruebo y es horrible y la tiro en el tachito de la mesada. Me dice que hay gente que no tiene lo qué comer y que yo derrocho la comida como si nada. Le respondo que si la gente que no tiene lo que comer tuviese plata para hacerlo no la gastaría en esas barritas de mierda.

Me dice que me ponga medias, que me voy a resfriar y hago como si no la escuchara y subo la escalera hacia mi habitación. Siento que mis pasos suenan con retardo como si pisara y recién sonara el paso anterior. Debo estar loca.

Hace calor y el solcito entra por mi ventana y hace que mi cama luzca más cómoda de lo que en verdad es, me tiro sobre ella. La sábana esta calentita y la disfruto. Me pongo a pensar en Ramiro y me cuesta recordar su cara aunque lo vi la noche anterior. No sé todavía si estoy enamorada de él pero me gusta lo suficiente como para ser su novia.

Recuerdo la primera vez que me quedé a dormir en lo de un chico y el diálogo que tuve con mi mamá: Me da miedo que te quedes a dormir en lo de un desconocido- dijo ella.
-Un desconocido para vos- le respondí.
-Mirá si te hace algo- me argumentó
-¿Algo como cogerme? - le pregunté. -Sí, seguro que sí, le respondí después.

Me dijo que era una maleducada y llamó a mi papá y me fui rápido de la casa y me llamaron durante toda la noche al celular que había apagado. Al día siguiente al volver a mi casa me acusaron de puta y me prohibieron salir y no se los respeté.
Ahora ya soy más grande y la relación es difícil, sigo haciendo lo que yo quiero pero no los hago estallar en mil pedazos. Ahora no les respondo pero tampoco los escucho.

Miro el mapamundi inflable que cuelga torcido de mi techo y me paro en la cama y lo hago girar y lo freno y selecciono un país aleatoriamente con mi dedo índice. Mi dedo marca Argentina y me deprimo y siento que voy a estar empantanada en este país por siempre. Me bajo de la cama y decido cortarme el pelo, lo tengo por los hombros y creo que me va a quedar mejor unos cuatro o cinco centímetros más corto. Estoy por ir a preguntarle a mi mamá qué opina pero lo analizo bien y no me importa su opinión. Pienso en llamar a Ramiro para preguntarle pero prefiero que sea una sorpresa.

lunes, 6 de septiembre de 2010

La nieve de Bolaño, por mí

Este es un ejercicio, agarrar el primer parrafo de un cuento que a uno le guste y re escribirlo con la mayor cantidad de palabras que se pueda. Intertextualidad o algo así le dicen, pero creo que usaré mi inicio para algo propio.

Elegí el cuento La nieve de Roberto bolaño que comienza así:

Lo conocí en un bar de la calle Tallers, en Barcelona, hará unos cinco años. Cuando supo que yo era chileno se acercó a saludarme, él también había nacido por aquellas lejanías.

Y lo re escribí así.

Papas bravas ya frías, pocas, se descomponían en mi plato, mi vaso de cerveza ya no tenía gas, de hecho hacía rato que ya no comía ni tomaba, pensaba en cuanto tiempo había pasado de mi última visita a Girona. Barcelona me acorralaba y las paredes de ese bar de la calle Tallers ya me eran tan familiares como las de mi propio departamento. Fue hace cinco años, esa misma noche,la de las papas frías y la cerveza sin gas que lo conocí, no sé como supo que yo era chileno, al igual que él; esto fue un lazo de unión, el único. Estar lejos de casa, solos y compartir la soledad juntos, aunque no se si eso se puede porque deja de ser, técnicamente, soledad.

domingo, 5 de septiembre de 2010

Tus jefes y tus padres te dicen lo que tenés que hacer, el momento de pensar y hacer por uno mismo era ayer, aunque hoy no es demasiado tarde

Los jefes son los dueños de la vida.
Mis jefes son los dueños de la mía.
Que llego tarde
Que me voy temprano
Que tardo en hacer las cosas
Que lo hice demasiado rápido y que me fije si lo puedo mejorar
Que el aumento lo vemos el mes que viene
Que el aguinaldo hay que ver cuando me lo pagan
¿Y dónde quedo yo?
En el medio de su quilombo organizativo
Me recuerda a cuando tenía cinco o seis años y mi mamá y mi papá discutían.
No sabía si meterme
Si hacer como si nada
Si llorar
Si preocuparme
Si irme a dormir
Si jugar a los muñecos
O escapar silenciosamente
aprovechando sus gritos
para irme para siempre

miércoles, 1 de septiembre de 2010

El amor es la más barata de las religiones

-Tu problema es que usas todas frases hechas Ramiro- dijo Cinthia.
-¿Qué significa eso?- preguntó él mientras se rascaba la cabeza y olía la axila.
-Que usas frases que ya usaron mucho otros, frases que se usaron tanto que ya no valen nada, perdieron su significado.
-Pero..-intentó decir él pero ella lo interrumpió.
-Por ejemplo acá.- dijo y tomó un trago de una gaseosa berreta y se arrepintió en el mismo momento. No entendía porque Ramiro, teniendo plata compraba las gaseosas que para ella, tomaban solamente los obreros y empleadas domésticas.- “Se despertó en una linda mañana de verano”, es una mierda eso rami. No mal eh, pero no está bueno.-

El se quedó en silencio. Se paró de la cama, dio una vuelta en círculo y se volvió a sentar. Fue un acto de desesperación, de vergüenza. Todo lo que había estado intentando era una mierda y lo peor es que él estaba orgulloso de esa mierda.

Cinthia lo tomó de la mano y se la acarició.- No quiero criticarte y hacerte mierda tus cuentos pero me pedís una opinión y creo que tengo que ser lo más dura posible para que mejores, soy tu novia y quiero ayudarte. No sirve si te digo que todos los textos son hermosos, me parece.
Él le respondió la peor de todas las frases hechas: Te amo.

JUEVES 2/9 LEO

Jueves 2/9

desde las 23

Grati$

Lecturas de:

Chanelle Noir

http://diariodeunap.com

<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Ioshua
http://www.pijabirrafaso.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Malgosia Ludwig
http://www.comoescupitajosenlacara.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Ariel Pukacz
http://www.cuentosverdes.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

M
http://www.nuncahableconbobdylan.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Sofķa Catįstrofe
http://www.androgenorexia.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Abdul
http://www.alpedopoesia.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Jota
http://www.le-targo.blogspot.com
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Micrófono Abierto

Mśsica en vivo
allt är uplyst
+

Irma
+

Bosques
+

Dj Lucas Cine Shampoo


EL LUGAR ES SECRETO, SI QUEIREN IR MAIL A arielpukacz@gmail.com por la dirección.