La difícil tarea de ver una película en París

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Mientras se acomodaba en su sillón de dos plazas pensó en todo lo que podría hacer durante esas dos horas. No tenía ganas de verla pero la tenía que devolver esa misma tarde y no pensaba desperdiciar los tres euros que le habían costado el alquiler.

Sentado en su rincón, respetando la otra plaza como a la espera de que el amor de su vida se apareciese y se abrazara a él. No. Siguió vacío.

Una versión diminuta de Jack Nicholson comenzó a caminar por la pantalla y él se esforzaba por resistir al sueño. Seguía mirando la pantalla, sus ojos recorrían el monitor con un movimiento en Z, pero no lo sabía. Lo tomaba como algo natural, un reflejo imperceptible.

Dos horas después de haber puesto los subtítulos en francés (necesitaba activarlos porque se colaba el ruido de la calle por la ventana y los parlantes de su televisor eran demasiado malos), la película había terminado. Él estaba dormido. Sus labios húmedos, con saliva que no se animaba a caer y transformarse en un delgado hilo.
Cuando la primera gota cayó, se rompió su armonizado dormitar y despertó agitado.

Los créditos de la película seguían bajando, iba por la banda sonora. Apagó el televisor, se recostó en el sillón y siguió durmiendo.

Para ese entonces, en el bar de debajo de su casa había cuatro personas tomando vino, a diez cuadras de distancia una familia de argentinos discutía si ir a la Torre Eiffel o al Arco del Triunfo.

Perdió su oportunidad de verla, no la volvería a alquilar. Eso fue lo primero que pensó al despertarse, a oscuras. Otra noche en la que había cambiado sus horarios.